Les Bataves à la Nouvelle-Zemble, poème en deux chants, suivi de poésies diverses de Tollens, de Bilderdyk et du traducteur

[p. 121]

Le Chant du vieillard.

Le doux Printemps est de retour:

De sa verte prison la rose se dégage;
Timide, elle sourit aux caresses du jour,
Et déjà se colore à travers le feuillage.
Les prés émaillés d'or, de perle et de saphir,
Déroulent aux regards leurs tapis de verdure:
D'un long sommeil de mort, les accens du plaisir

Partout réveillent la nature!

Mais toi, mon coeur, triste et glacé,

De l'inflexible temps tu souffres les outrages;
Pour toi plus de beau jour! ton printemps est passé,
Comme un rapide éclair au milieu des orages.
L'Été vint m'embraser de ses feux dévorans,

[p. 122]

 

Et bientôt, sur mes pas, le languissant Automne,

 

Paré de quelques fruits respectés par les vents,

 

Effeuilla sa pâle couronne.

 

 

 

Déjà ma défaillante main

 

Laisse échapper l'appui qui soutient ma faiblesse;

 

Je penche vers la tombe; et peut-être demain

 

Il me faudra céder à la mort qui me presse.

 

Nul folâtre Zéphyr, dans son vol embaumé,

 

Ne vient plus m'apporter un parfum qui rauime.

 

Des scènes du printemps mon oeil n'est plus charmé:

 

La mort appelle sa victime!

 

 

 

Vainement sur un lit de fleurs,

 

J'ai voulu reposer ma débile vieillesse:

 

La nature a perdu ses attraits enchanteurs;

 

Son aspect ne vient plus me remplir d'allégresse.

 

Quel soleil aujourd'hui me rendrait mon printemps?

 

Mon sang ne coule plus; de craquemens funèbres,

 

Tout mon corps retentit; et mes pas chancelans

 

Se traînent parmi les ténèbres.

 

 

[p. 123]

 

Du front serein de la beauté,

 

Que la brise du soir fasse flotter les tresses;

 

Tout est fini pour moi; mon coeur sans volupté,

 

Ne porte plus envie à ces tendres caresses.

 

Nulle voix, nul coup-d'oeil n'agitent plus mes sens;

 

Les ressorts sont usés; leur marche est assoupie;

 

Et, dans mon sein flétri, de momens en momens,

 

S'étéint la flamme de la vie!