't Ontbreekt u nooit aan stof, als gy uw borst voelt |
gloeijen; |
Geen kunst is op deeze aard' zo ryk als uwe |
kunst: |
Zy tergt het zwaarste lot, en blyft in rampen |
bloeijen; |
Zy haat de ledigheid, den yver schenkt zy |
gunst. |
Vaar voort dan, dichtrenry! bevlytig u, by |
trappen; |
't Gebrekkige uwes werks word door verbeetring |
schoon; |
En daar gy minnaars zyt der eedle weten- |
schappen, |
Zy, in uwe oefening, de zucht tot eer uw |
loon. |
Een ieder van u trachte in 't yvren uit te |
blinken. |
Iets, 't geen dit land betreft, is 't meest van |
aanbelang; |
Het zal d' Europeaan het zoetst in de ooren |
klinken: |
Hun zang behaagt ons oor, hun oor ons maat- |
gezang. |
Dat nuttigheid steeds vloeij' door uwe dicht- |
gedachten; |
Houd in uw werk het oog op destigheid van |
taal; |
En kunt gy door uw' zang het heil des volks |
betrachten, |
Hoe groot, ô kunstenry! is dan uw zege- |
praal! |
Te bouwen op dien voet, naar zulk een doel te |
streeven, |
Maakt ons genootschapswerk zo nuttig als |
verheven. |