Brieven 1888-1961

[Brieven 1945]

Aan De Familie Grosaant.

Toulon, ce 15 avril 1945.

Bien chers amis,

Voici une lettre moins morose
Que celle de la dernière fois,

[p. 445]

 

Est-ce donc que je vois tout en rosé

 

Non pas, amis, non pas, ma foi!

 

Mais le soleil nous fait risette,

 

L'apre mistral ne soufflé plus,

 

Ni plus s'affole la girouette,

 

Le ciel est clair et bleue la nue.

 

 

 

L'olivier tordu renouvelle

 

Son rêche feuillage vert-de-gris,

 

Svelte, une guèpe lisse ses ailes,

 

Trainant sa charge une fourmi

 

Zigzague entre les éteules,

 

Un escargot marqué, gluant,

 

Le sentier que, sans hate, veule,

 

Il parcourt, d'un filet d'argent.

 

 

 

Vrombissante comme en colère,

 

Vole une abeille de fleur en fleur,

 

Du mauve géranium-lierre

 

Au narcisse jaune, dont l'odeur

 

Au point de l'enivrer la grise,

 

Puis la renvoie en titubant

 

A l'abricotier dont la brise

 

Fait neiger les pétales blancs.

 

 

 

De papillons une ribambelle

 

Danse tout autour du vieux poirier,

 

Sur son écorce une sauterelle

 

S'acharne a vouloir le scier

 

Aves ses pattes dentelées,

 

Que bruyamment elle fait crisser.

 

 

 

Sous une touffe de fenouilles

 

Au fin feuillage odorant

 

Coasse une menue grenouille

 

Douée d'un provengal accent.

 

 

 

Dans l'herbe chaude notre chatte

 

Inlassable fait sa toilette,

[p. 446]

 

Croquant ses puces, passant sa patte

 

Humectée sur sa toison nette.

 

 

 

Déja se forment les cerises,

 

La chicorée frisée se frise

 

Que l'on dirait au petit fer,

 

Lourdaud, un crapaud pérégrine,

 

Laissant la ses quartiers d'hiver;

 

C'est l'heure, paraît-il, où il dine,

 

Car comme il aperçoit un ver,

 

Un maigre ver d'un rouge pale,

 

De son gïte trop tôt sorti,

 

D'une seule bouchée il l'engloutit,

 

Pauvre ver, ni ni, fini!

 

 

 

Alerte, un pinson fait entendre

 

Trois, quatre fois son argentin

 

Appel, a quoi répond le tendre

 

Tout petit cri de l'oiseau-nain,

 

Le roitelet, qui, de branche en branche,

 

Se laisse choir comme s'il tombait

 

Par accident... tiens!, sur ma manche,

 

Comme d'une goutelette de lait,

 

Il vient de marquer son passage.

 

Point ne t'en veux, petit voltigeur!

 

Je prendrai cela comme un présage

 

De chance ou de quelque bonheur.

 

 

 

Petit roitelet! C'est ‘troglodyte’

 

Que te qualifient les savants,

 

Est-ce la un nom, non!, vraiment, dites!

 

Pour un oiselet si charmant

 

Moi je me fiche des savants

 

Et me refuse obstinément

 

A te donner ce nom barbare,

 

Qui serait autrement seyant

 

A quelque monstre oviparc,

 

Soit crocodile ou caïman,

 

Bougeant ou non dans un creux d'roche,

[p. 447]

 

Une caverne ou une grotte,

 

Qa m'est égal!... zut!, flute!, et crotte!

 

 

 

J'y pense!, eet affreux surnom

 

Irait très bien dorénavant,

 

Oui!, irait comme un gant

 

A je ne sais combien de Boches,

 

Privés du familial abri Pulvérisé, anéanti

 

Par la joyeuse et fraïche guerre

 

Qu'ils ont déchaïnée sur l'entière

 

Ou l'a-peu-près-entière terre,

 

Et qui, pendant deux ou trois lustres,

 

Par force troglodytes seront,

 

A moins que, sur leurs lacs palustres,

 

Sur des radeaux construits en troncs,

 

Chantant de tristes mélopées,

 

Vivre et mourir préféreront,

 

Tout en procréant des flopées

 

De blonds et roses Bochillons,

 

Qui a retordre redonneront

 

Aux futures générations

 

Des non-teutonnes nations,

 

A moins que l'on n'y mette bon ordre,

 

Encore du dur fil a retordre!

 

Mais qu'au jardin je vous ramène

 

Après cette digression

 

Qui s'imposait à ma raison.

 

 

 

* _* *

 

 

 

Tout a côté une vâche meugle

 

Dans l'enclos clos du nourisseur,

 

Sans doute c'est de faim qu'elle beugle,

 

Pas plus que nous elle connaît l'heure

 

De satisfaire sa fringale

 

Tous les jours comme il conviendrait,

 

C'est pourquoi elle proteste et ‘rale’,

 

Sans d'ailleurs le moindre succès.

 

Mais je me trompe, oui!, je me goure

[p. 448]

 

Peut-être bien complètement,

 

Il est possible que d'amour(e)

 

L'innocente béte, éperdument

 

Meugle a se décrocher les bronches,

 

Ou a se crever les poumons,

 

En se frettant contre la tronche,

 

Harcelée par les taons.

 

C'est le printemps! C'est la saison,

 

La saison tendre où gens et bêtes

 

Ont plus ou moins folie en tête,

 

Et comment alors en vouloir

 

A une ardente vâche noire

 

De mugir après le taureau,

 

Qui, tout là-bas, loin d'ici, broute,

 

Le long du talus de la route

 

Sans se douter des sentiments

 

Qu'il inspire a une pauvre vâche

 

Que l'implacable Amour tracache?^*

 

 

 

Maintenant allons faire un tour

 

A notre humble basse-cour!

 

Six lapereaux leur bonne mère

 

Dans son clapier a déposés,

 

Nous n'en connaissons pas le père

 

Ne lui étant pas présentés.

 

Une voisine serviable,

 

Ad hoc dûment assermentée,

 

De l'hymenée s'était chargée,

 

Mais, las!, de lit et même de table

 

Le couple est déjà séparé.

 

 

 

Est-ce tout? Noti!, j'ai encore du neuf:

 

Notre unique poule s'est mis a pondre

 

Voici deux jours son premier oeuf!

 

Nous n'allons sürement pas le tondre

 

Ce joli oeuf, tout battant neuf.

 

Un oeuf, pensez!, et frais encore,

* Auvergnate licence poétique.

[p. 449]

 

Après les ceufs du Ravito,

 

Gatés souvent ou prés d'éclore.

 

Un oeuf frais, qu'en dites-vous, Jeannot?

 

On attend que la galinette

 

De l'oeuf suivant nous fasse présent

 

Pour nous offrir une omelette,

 

On en était toujours friand.

 

Avec une poignée de farine,

 

Une pomme de terre, du persil,

 

Un ou deux oignons, ah', galline,

 

Comme te serons reconnaissants!

 

Une omelette, mets rarissime,

 

Sachez, amis! qu'on paye ici,

 

Au marché noir, voire noirissime,

 

Vingt-cinq francs l'oeuf, oui!, c'est le prix

 

Qu' impudement on vous demande,

 

Et encore comme ‘prix d'ami’!,

 

Car si aucun lien d'amitié

 

Ni de parenté ne vous lie

 

Aux bonnes vendeuses sur le ‘Coursse’,

 

C'est ‘trennte frang, ma p'tite chérie’!

 

Que vous sortez de votre bourse,

 

A moins que vous ne préfériez

 

Vite vous trotter, au pas de course,

 

Et ne pas être écorchée.

 

 

 

Ce marché noir, quelle pestilence!

 

On y vend tout: du beurre rance,

 

De l'huile d'olives, du cirage,

 

De la cannelle, des lainages,

 

Des légumes secs, des figues, des dattes,

 

Du lard, des lacets, des patates,

 

Du thé, du saindoux, des boutons,

 

Des cotelettes de mouton,

 

Du rouge a lèvres, du saumon,

 

Des pilules Pink et du savon,

 

Du ripolin et des anchois,

 

Des caleçons, des artichauts,

 

Du raifort et des pieds de veau,

[p. 450]

 

Du riz, du cuir, du lait en poudre

 

Ou concentré, du fil a coudre,

 

De la vanille, de la poix,

 

Des escargots, du riquiqui,

 

Des sabots et du vert-de-gris,

 

Des tirelires, des pantoufles,

 

Du rhum des ïles et des moufles,

 

Bref, tout ce qu'en vain vous chercheriez

 

Ailleurs que sur ce noir marché,

 

Et que vous y payerez, ma foi!

 

Vingt-cinq, quarante ou cinquante fois,

 

Si ce n'est cent, sa vraie valeur.

 

Tout ga a ciel ouvert se passé,

 

Sans que personne n'y oppose

 

Autre chose que de vaines gloses

 

Et d'inopérantes menaces

 

Dont on' se fiche royalement...

 

J'entends républicanement,

 

Et même démocratiquement!