De Broederhand. Jaargang 1

[p. 479]

Ein Zweig auf Willems Grab.

Ein Ruf der Trauer ist zu uns gedrungen
Der tief in unsern Herzen Anklang fand,
Er, dessen Stimme einst so stark erklungen
Als Auferstehungsruf im Vaterland,
Auf dessen Wort die Sprache sich entrungen
Der fremden Macht, die sie in Fesseln band,
Ist tot - dund trauernd schlingt die Lorbeerkrone
Die Muttersprache irhem treuen Sohne.

Nun schaaren sich zu seiner Todtenfeier
Die auf die Bahn der Ehre er gelenkt,
Von allen Bannern wallen Trauerschleier
Und alle Waffen sind herab gesenkt,
Die Muse Flanderns neigt auf ihn die Leier
Durch ihn mit alten Liedern neu beschenkt,,
Chronik und Sage lang verrauschter Jahre,
Die er bewahrt, legt sie auf seine Bahre.

Ihr die da steht, bei ihm der treu gefallen,
An seinem Grab schwört neu den heil'gen Schwur.
Senkt ihn hinab! dann lasst den Ruf erschallen:
Zu neuem Kampf auf unsers Führers Spur!
Kein Mausoleum wölbt in stolzen Hallen
Pflanzt frische Zweige in der Heimath Flur,
Und schlingt daraus bei jedem neuen Lenze
Für's Grab des Heimathbarden grüne Kränze.

LUISE VON PLOENNIES.
MARIA WOLF.
JOHANNES WILH. WOLF.

[p. 480]

By Willems graf.

Een treurgeroep is tot ons doorgedrongen,
En, diep geroerd, herhaeldenwy die klagt.
Hy stierf, wiens stem, zoo luid en onbedwongen,
Voor 't dierste pand de stryders zamenbragt.
Hy stierf, wiens wenk de tael aen 't niet ontwrongen,
Ontscheurd heeft aen den boei der vreemde magt.
Hy stierf.... en voor den trouwsten harer zonen
Vlecht ze op het graf, in rouw, de zegekroonen.

Nu scharen zich om zyne doodbaer, hier,
Zy, welker moed zyn voorbeeld mogt ontvonken,
Het rouwfloers hult, omslingert elks bannier,
Elk wapentuig is aen de hand ontzonken.
De vlaemsche Muze kroont haer elpenlier
Door hem op nieuw met 't oude lied beschonken;
Kronyk en sage van den ouden tyd
Hecht ze aeu de baer, als aen zyn' roem gewyd.

Gy, die hier staet.... een stryder is gevallen,
Maer by zyn graf bezweert ge op nieuw 't verbond.
Laet neêr dit stof! Maer doet den eed weêrschallen:
Hem waerd' te zyn, die aen uw hoofd eens stond.
Geen trotsch gesteent' zal op zyn rustplaets brallen,
Maer frissche twygen plant ge in heil'gen grond,
Om, op dit graf, by ieder lent'-herleven.
's Lands edlen Bard er kransen van te weven.

J.-F. Brouwenaar.
(Naer het hoogduitsch.)