Was hat uns dieser Gast wohl zu erzählen? oder Die Jagd nach dem Nobelpreis

Zur Rezeption niederländischer Literatur in Schweden

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In alphabetischer und chronologischer Folge Carl, Gudrun, Rikard, Ylva gewidmet

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Vorwort

De kleine Ondine begon te merken dat de wereld waarin zij leefde toch niet voor haar alleen was, doch dat men er haar eigenlijk in gedoogde, op voorwaarde dat zij, heel beleefd, goedendag meneer de paster zei ... het was haast niet te geloven, zij die toch de sleutel van de kapel bewaarde!

L.P. Boon, De kapellekensbaan, S. 18.

Im Jahre 1947, als ich vier Jahre alt war, zog meine Familie aus Schweden in die Schweiz.

Ich lernte dort in der Schule, die Schweiz sei das schönste Land der Welt mit den klügsten Einwohnern und der vernünftigsten Staatsordnung. Meine Eltern waren ein bisschen skeptisch, als ich ihnen davon erzählte... Als ich dreizehn Jahre alt war, ließ sich meine Familie in den Niederlanden nieder.

Ich lernte dort in der Schule, die Niederlande seien das schönste Land der Welt mit den klügsten Einwohnern und der vernünftigsten Staatsordnung. Meine Eltern blieben skeptisch, als ich Ihnen davon erzählte... sie sagten es nicht ausdrücklich, aber aus allem ging hervor, dass eigentlich Schweden das schönste Land der Welt ist. Die niederländische Literatur fanden sie langweilig. Es gab weder eine Selma Lagerlöf noch einen Albert Engström.

Als ich neunzehn Jahre alt war, wurde ich ‘nach Hause’ geschickt und entdeckte da zu meiner Überraschung, dass man in meinem schönen Vaterland keine Ahnung davon hatte, dass die Schweiz und die Niederlande im Weltall solche hervorragenden Positionen einnahmen. Es wurde mir auf einmal ganz klar, dass Schweden hier der Mittelpunkt der Welt ist.

Da ich jung, begeistert, und - wie man in Schweden sagt - dumm war, sah ich es jedoch als meine Aufgabe an, meinen lieben Landsleuten die Augen zu öffnen för wenigstens den einen der beiden andern Mittelpunkte. Da die Schweiz bereits einigermaßen durch das Germanistische Institut meiner Universität vertreten war, blieben mir die Niederlande, durch Flandern erweitert, übrig.

Die wenigen Studenten, die anfangs an der Abteilung kamen und gingen, konnten meinen Sendungseifer nicht ganz befriedigen. Es gab

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tüchtige darunter, aber Niederländisch war für die meisten eben Nebensache, Freizeitbeschäftigung.

Außerdem war die niederländische Literatur bei den Studenten wenig beliebt. Ich hielt mich brav an den offiziellen Kanon der ‘großen Literatur’, wie sie mir aus den literarischen Handbüchern und Literaturgeschichten entgegentrat und wie sie mir in der - niederländischen - Schule beigebracht worden war. Mein Ziel war, dass meine Studenten am Ende des ersten Semesters die gleichen Bücher kennen sollten wie der Durchschnittsschüler in den Niederlanden.

Im siebzehnten Jahrhundert soll es in den kalvinistischen Bürgerfamilien oft nur zwei Bücher gegeben haben: die Bibel und Cats. Die Bibel ist heilig und - in der alten Übersetzung - schwerverständlich. Der offizielle Kanon der ‘guten Literatur’ in den Niederlanden ist voll von schwerverständlichen Büchern, die gelesen werden wie die Bibel. Cats' Werke handelten von praktischen Lebensgegebenheiten und wurden später von der Literaturkritik verachtet.

In den Niederlanden wurde mir wenig gesagt über die flämische Literatur.

Als in den siebziger Jahren in meinen literarischen Zeitschriften plötzlich von einem Louis Paul Boon die Rede war, habe ich, um Flandern gerecht zu werden, die Kapellekensbaan gelesen und war wie vom Donner gerührt. Nie hatte ich, seit meiner jugendlichen Schwärmerei für Selma Lagerlöf, ein solches Leseerlebnis gehabt.

Eines Tages rief mich ein Freund, der Journalist Richard Swartz an. Er erzählte mir, dass der Verleger René Coeckelbergh eine flämische Reihe herausgeben wolle mit dem Titel Tuppen på berget (Der Hahn auf dem Berg). Dieser Coeckelbergh habe nun einen Namen genannt, einen gewissen Buhn. ‘Boon!’ rief ich glücklich und telefonierte sofort mit Coeckelbergh, der wissen wollte, mit welchem Buch von Boon er anfangen solle. ‘Die Kapellekensbaan’ sagte ich mit Überzeugung und Liebe. Ich war davon überzeugt, dass meine Eltern diesem Buch nicht widerstehen könnten. Endlich würde ich ihnen beweisen können, dass die niederländische Literatur nicht langweilig war.

So kam es, dass ich schließlich eine Reihe von niederländischen Schriftstellern ins Schwedische übersetzt habe.

Die Rezeption der übersetzten Werke war manchmal überraschend, sowohl im positiven Sinne wie auch manchmal im negativen. So gelang es

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zum Beispiel zu meiner großen Bestürzung nicht, der im niederländischen Sprachraum außerordentlich geliebten, hervorragenden Kinderbuchautorin Schmidt, die von den Verlagen wiederentdeckt wurde, nachdem sie die Andersenmedaille bekommen hatte, zu einem Comeback zu verhelfen. Der von der niederländischen Literaturkritik vielgeschmähte 't Hart hingegen führt in Schweden ein außerordentlich respektiertes Dasein.

Im Laufe der Jahre haben sich bei mir Ansätze eines Bildes der Rezeptionsmechanismen geformt. Die Abhandlung, die Per Landin 1990 am Germanistischen Institut der Universität Stockholm vorlegte, hat mich auf den Gedanken gebracht, es könne vielleicht für die Wissenschaft doch von Interesse sein zu erfahren, wie die Literatur eines mittelgroßen Sprachgebietes in einem kleinen Sprachgebiet empfangen wird. Es sind dabei vielleicht zum Teil wohl andere Mechanismen wirksam als im Fall der bekannteren Literaturen. Es gibt weniger Kontakte zwischen den Kulturträgern des Gastlandes mit dem literarischen Feld des aussendenden Kulturkreises, das Leseerlebnis wird dadurch weniger geprägt von den Vorschriften des intramuralen Kanons; stets stößt man auf den Effekt des ‘Kaisers ohne Kleider’ oder dessen Umkehrung (‘dieser Kaiser hat aber schöne Kleider an!’) oder auf die Rolle der Unübersetzbarkeit.

Diesem Prozess möchte ich an Hand einiger Schriftsteller nachgehen.