Poèmes

Les bords de la route. Les Flamandes. Les moines

[p. 75]

Comme tous les soirs

Le vieux crapaud de la nuit glauque
Vers la lune de fiel et d'or,
C'est lui, là-bas, dans les roseaux,
La morne bouche à fleur des eaux,
Qui rauque.

Là-bas, dans les roseaux,
Ces yeux immensément ouverts
Sur les minuits de l'univers,
C'est lui, dans les roseaux,
Le vieux crapaud de mes sanglots.

[p. 76]

 

Quand les taches des stellaires poisons

 

Mordent le plomb des horizons

 

- Ecoute, il se râpe du fer par l'étendue -

 

C'est lui, cette toujours voix entendue,

 

Là-bas dans les roseaux.

 

 

 

Monotones, à fleur des eaux,

 

Monotones, comme des gonds,

 

Monotones, s'en vont les sons

 

Monotones, par les automnes.

 

 

 

Les nuits ne sont pas assez longues

 

Pour que tarissent les diphthongues,

 

Toutes les mêmes, de ces sons,

 

Qui se frôlent comme des gonds.

 

 

 

Ni les noroits assez stridents,

 

Ni les hivers assez mordants

 

Avec leur triple rang de dents,

 

Gel, givre et neige,

 

Afin que plus ne montent en cortège

 

Les lamentables lamentos

 

Du vieux crapaud de mes sanglots.

 

 

 

(1889)