Poèmes

Les bords de la route. Les Flamandes. Les moines

[p. 61]

Les horloges

La nuit, dans le silence en noir de nos demeures,
Béquilles et bâtons, qui se cognent, là-bas;
Montant et dévalant les escaliers des heures,
Les horloges, avec leurs pas;

Emaux naïfs derrière un verre, emblèmes
Et fleurs d'antan, chiffres et camaïeux,
Lunes des corridors vides et blêmes
Les horloges, avec leurs yeux;

Sons morts, notes de plomb, marteaux et limes,
Boutique en bois de mots sournois

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Et le babil des secondes minimes,

 

Les horloges, avec leurs voix;

 

 

 

Gaînes de chêne et bornes d'ombre,

 

Cercueils scellés dans le mur froid,

 

Vieux os du temps que grignotte le nombre,

 

Les horloges et leur effroi;

 

 

 

Les horloges

 

Volontaires et vigilantes,

 

Pareilles aux vieilles servantes

 

Boitant de leurs sabots ou glissant sur leurs bas,

 

Les horloges que j'interroge

 

Serrent ma peur en leur compas.