Verzen

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LXXXVIII.

O, zürnt nur nicht, Ihr Christen und Asceten,

Wenn ich, im heil'gen Rhythmenrausch befangen,

Und irdischen Wahnes frei, mich unterfangen,

Enthüllten Stolzes vor der Welt zu treten:

Hat doch der Fromme Seinen Gott zum Beten,

Und jeder Mensch sein Hoffen und sein Bangen

Um Liebe, Ruhm und leichteres Verlangen, -

Mich aber schuf die Muse zum Poeten:

Mir gab die Einzige, die mir gewogen,

Mein armes Sein melodisch aus zu klagen,

Und meines Busens tiefgeheimstes Leben.

So steig' und fall' ich mit der Seele Wogen,

Die mich verstummend an den Boden schlagen,

Und wieder jubelnd bis zum Himmel heben!