Primevères

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Mélancolie.

Oh! take the harp, and let me lose

All thoughts of ill in hearing thee.

Th. Moore.

Ta voix a la douceur de ces accords étranges
Qu'en une sainte extase on écoute à genoux,
De ces accords venus de la sphère des anges,

Echos saints mourant parmi nous.

Oh! prends ta harpe et fais entendre à mes oreilles
Un de ces chants pleins d'ame où se fond la douleur,
Ineffables soupirs qui souvent, dans nos veilles,

Ont fait sourire ma pâleur.

Chante-moi de ces chants qui font couler les larmes,
Qui rendent à mon coeur tout mon riant passé
Et tout ce que l'espoir a d'ivresso et d'alarmes

Et chaque beau jour effacé.

[p. 278]

 

Ou plutôt redis-moi ces intimes délices

 

Que nous -verse l'amour en ses coupes de miel,

 

Et les mille baisers de l'abeille aux calices

 

Des roses, frais rubis du ciel.

 

 

 

Car une voix, qui dit: ‘Tu mourras!’ et qui pleure,

 

Comme un funèbre appel murmure autour de moi. -

 

Je vis, à tes côtés, un siècle dans une heure;

 

Chante, et je n'entendrai que toi.

Janvier 1830.