Primevères

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A Théodore.

Fried' und Freud', und traulichen Handschag!
Fr. von Stolberg.

Ami, chaque nuage au ciel plus vite glisse,
Et les oiseaux s'en vont ainsi que des bannis,
Et le pâle colchique entr'ouvre son calice

Au fond des prés jaunis.

Ce n'est plus le printemps semant de ses corbeilles
Tulipes d'or, oeillets peints de mille couleurs,
Ou lis qui n'ont subi ni piqûre d'abeilles

Ni mortelles chaleurs.

Et ce n'est plus juillet avec ses frais lauroses,
Et ses tièdes zéphirs dont les souffles légers
Mêlent, dans nos jardins, au doux parfum des roses

L'odeur des orangers.

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C'est l'automne froissant les branches dépouillées

 

Qu'égayait le bouvreuil de chants au jour levant,

 

Et leurs bouquets flétris et leurs feuilles rouillées

 

Qui tournent dans le vent.

 

 

 

Et bientôt ce sera l'hiver aux nuits neigeuses,

 

L'hiver sombre qui lâche, ainsi que des vautours,

 

Ses bises secouant leurs ailes orageuses

 

Et sifflant sur les tours.

 

 

 

Pendant ces tristes nuits, - où chaque heure, trop lente

 

Pour qui n'attend plus rien du monde d'ici bas,

 

Se traîne, prolongeant sa route nonchalante

 

Et marche pas à pas, -

 

 

 

Ami, pour vous la joie, en des salles dorées,

 

Au bruit de la musique, aux rayons des flambeaux,

 

Anime jusqu'au jour les valses adorées

 

Et les festins si beaux;

 

 

 

Et vous vous enivrez de douces causeries,

 

De sourires de femme, et de ces mots charmans

 

Qu'on aime voir trembler sur deux lèvres chéries,

 

A l'âge des amans.

 

 

 

Car vous êtes bien jeune encore; et nul orage

 

N'a, voilant votre front de deuil et de pâleur,

 

Fait crier votre esquif heurté par le naufrage

 

Sur l'écueil du malheur.

 

 

[p. 255]

 

Sur son golfe d'azur votre nef sans secousse

 

Cingle, se balançant comme un nid de roseau,

 

Nid d'alcyon, bâti sur son chantier de mousse,

 

Vert asile d'oiseau;

 

 

 

Et déploie, à son mât, ses vives banderoles

 

Et sa voile qui gonfle au vent son dôme blanc,

 

Et berce, au bleu penchant des flots, vos barcarolles,

 

Et bondit en cinglant.

 

 

 

Tel un cygne parti d'Égine ou de Mégare,

 

Navire ailé qui nage au riant Archipel,

 

Et, comme en un jardin, d'île en île s'égare

 

A chaque doux appel. -

 

 

 

Qu'à vos destins toujours luise un astre propice,

 

Vous que le ciel bénit, - un astre flamboyant

 

Qui veille, ainsi qu'un phare, au bord du précipice

 

Où tombe se noyant

 

 

 

Plus d'un nocher perdu, plus d'un errant pilote,

 

Incliné sur sa rame et le front dans sa main,

 

Cependant que sa proue au courant vire et flotte,

 

Sans trouver le chemin!

Novembre 1830.