Primevères

[p. 221]

Henriette Sontag.

Sängerin, fragt' ich, hat der Sohn Cytherens

Mit dem Pfeile dir Götterspeise reichend,

An die süsse Kehle dir seines Nektars

Zauber geträufelt?

Matthisson.

Ces doux chants, épanchés en molles cascatelles,

En flots capricieux,

Viennent-ils, viennent-ils des sphères immortelles?
Ces doux chants déroulés en magiques dentelles,

En rubans gracieux?

Est-ce le rossignol qui gémit, et module

Sa plainte dans les bois,

Écoutée à demi de la vierge crédule
Qui se trouble, et sourit à l'amant qui l'adule

Et la met aux abois?

[p. 222]

 

Est-ce l'hymne mourant de la harpe divine

 

Dont la main d'Ossian

 

Fit parler les douleurs au tombeau de Malvine,

 

Sur les bords du Lora qui se creuse en ravine

 

Et coule à l'Océan?

 

 

 

Ou l'écho fugitif des lyres d'Éolie

 

Qui se bercent au vent

 

Et qu'au soir l'Odalisque en sa mélancolie,

 

Regardant sa pâleur dans la glace polie,

 

Croit entendre souvent?

 

 

 

Est-ce une femme, ou bien est-ce un ange qui chante?

 

Ou, parmi les lilas,

 

Parmi les blancs lilas, est-ce la voix touchante

 

D'une Péri qui pleure et que l'amour enchante? -

 

Je ne le sais, hélas!

 

 

 

Mais, - à l'heure charmante où dorment les mésanges

 

Sous leurs toits de rameaux,

 

Quand l'air semble frémir sous les ailes des anges,

 

Et que la lune brille en plus pâles losanges

 

A travers les ormeaux;

 

 

 

Quand s'inclinent les fleurs où l'abeille butine;

 

Quand le flot bruissant

 

Sous les buissons soupire, en sa course argentine,

 

Comme un accord lointain du luth de La Martine

 

Ou d'Hugo le puissant;

 

 

[p. 223]

 

Quand, parmi les roseaux, où la mouche bourdonne,

 

La brise en sons confus

 

Tremble, comme une voix qui murmure et pardonne,

 

Comme un bruit de baisers que l'on prend et qu'on donne

 

Au milieu d'un refus; -

 

 

 

Jamais accent si pur n'a frappé mes oreilles.

 

En mes rêves jamais,

 

Du trésor de tes vers déployant les merveilles,

 

Tu n'as de sons si frais bercé mes longues veilles,

 

O Muse que j'aimais!

 

 

 

Et voilà qu'elle fait silence, la voix tendre.

 

Que de jours, que de jours,

 

Hélas! et que de nuits épuisés à l'attendre!

 

Et cependant jamais il ne faudrait l'entendre,

 

Ou l'entendre toujours.

Février 1830.