Primevères

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La Colline.

O softly swelling hill!

La Princesse Charlotte.

L'Atlas déploie au ciel ses zones inconnues;
Le Sinaï répond aux voix d'en haut venues,
Et, comme en un linceul, le Jung-Frau dans les nues

Cache son sommet blanc.

D'Uriel au Thahor l'aile s'est arrête'e,
Et le Caucase a vu se tordre Prométhée
Sous le bec du vautour dont la serre irritée

Lui tenaillait le flanc.

Sur leurs pics radieux le jour plus tôt commence;
De leur sein les torrens roulent comme en démence,
Et leurs fronts de géans jettent leur ombre immense

Au loin sur l'horizon.

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Et pourtant j'aime mieux cette fraîche colline,

 

Verte sous les rameaux où verdit l'aveline,

 

Où tu viens, chaque soir, avec ta mandoline

 

Chanter sur le gazon.

Juillet 1830.