Primevères

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A un Poète.

Junger Aar! Dein königlicher Flug

Wird den Druck der Wolken überwinden.

Burger.

L'aigle ne bâtit point dans les villes son aire.
C'est quelque mont frappé des vents et du tonnerre

Qu'il choisit pour séjour,

Quelque pic obscurci par l'ombre de ses ailes,
Et d'où son oeil, chargé d'ardentes étincelles,

Voit de plus haut le jour.

Sous lui gronde et mugit la tournoyante foule,
Vaste mer dont soulève une éternelle houle

Les flots noirs et béans,

Et qui jette, du sein de son onde écumante,
Mille sourdes rumeurs que mêle la tourmente

En clameurs de géans.

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Mais ce bruit grand et fort qui monte de la terre,

 

De l'aigle n'atteint point la zone solitaire,

 

Le palais de granit;

 

L'oiseau royal ne voit qu'à travers nos nuages,

 

Du monde remuer les immenses rouages

 

Qui craquent sous son nid.

 

 

 

Ainsi, chantre divin, quand ton essor sublime

 

Effleure de l'Horeb la rayonnante cime

 

Et les astres de feu,

 

Et qu'un cercle dansant de séraphins et d'anges

 

Ouvre à ton vol la nue aux lumineuses franges,

 

En disant: ‘Gloire à Dieu!’

 

 

 

Quand ton ame, au concert ineffable, attentive,

 

Ecoute au loin mourir en hymne fugitive

 

Les harpes et les chants,

 

Tu n'entends pas gronder, dans la région haute

 

Où les esprits du ciel t'admettent comme un hôte,

 

Les clameurs des méchans.

 

 

 

Nul écho d'ici bas n'y va troubler ta fête.

 

Et quand parle à son tour ta harpe de prophète

 

Qu'on écoute à genoux,

 

Quand se fond ton extase en paroles brûlantes

 

Dont la lave descend de tes lèvres tremblantes

 

Et déborde sur nous,

 

 

 

Que t'importe qu'un cri dans la foule insensée

 

Retentisse, et, raillant ton coeur et ta pensée,

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Parte de ces bas lieux?

 

Notre faiblesse plie au souffle de ton aile.

 

La voix humaine expire à ta voix solennelle,

 

Sans vibrer dans tes cieux.

 

 

 

La muse de Sion te versa le baptême.

 

Oh! laisse s'enivrer de rire et de blasphême

 

Tes zoïles obscurs,

 

Et, loin des parvis d'or où ta gloire se joue,

 

Se tordre dans leur fange et grouiller dans leur boue

 

Ces reptiles impurs.

Avril 1833.