Primevères

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A ****

Rege beatior.

Horat.

Soldat vainqueur, assis au pavois populaire,
Mêler sa gloire avec la gloire séculaire
De ces rois, fiers encor d'une pourpre en lambeaux,
Qui, de monts de granit couvrant leur cendre altière,

Ont le désert pour cimetière,

Les Pyramides pour tombeaux;

Ou, pilote, monté sur le navire épique,
A l'horizon dresser son mât comme une pique;
Et, brisant l'onde avec un puissant aviron,
Faire en perles jaillir toute vague inquiète, -

On est empereur ou poète,

On est Bonaparte ou Byron.

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Mais, - régner par l'épée ou régner par la lyre,

 

Suer sous la couronne, - ô misère! ô délire!

 

Car tous ces noms si grands qu'on les croit fabuleux,

 

Valent-ils un sein blanc que parfume la rose,

 

Un baiser de ta bouche rose,

 

Un sourire de tes yeux bleus?

Mai 1832.