Primevères

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Rêves.
A mon ami A. Giron.

Ein schöner Traum, ein goldner Traum

Von wenig seeligen Stunden!

E.H. Posselt.

Lorsque j'étais enfant je m'écriais: ‘O Gloire!
Un jour verra mon nom rayonner dans l'histoire

Comme un grand souvenir!’

Et mon esprit, ainsi que le plongeur dans l'onde,
Qui va ravir sa perle à l'Océan qui gronde,

Plongeait dans l'avenir.

Et déjà, ne rêvant que guerre et poésie,
Je remuais la foule avec ma fantaisie,

L'Europe avec ma voix;

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Je posais en vainqueur les pieds sur ma conquête;

 

Et la Muse nouait en bandeau sur ma tête

 

Deux lauriers à la fois,

 

 

 

Le laurier du soldat et celui du poète!

 

Mon souffle ranimait dans leur tombe muette

 

Tous nos morts radieux;

 

Je peuplais tour à tour le drame et l'épopée

 

De ceux que firent rois le génie ou l'épée,

 

Et je les faisais Dieux.

 

 

 

Puis Rome m'appelait qui sur le monde élève,

 

Comme un sceptre, sa croix, à défaut de son glaive,

 

Rome aux tombeaux toscans,

 

Et Naples qui s'endort, souriante et vermeille,

 

Aux baisers de sa mer amoureuse, et sommeille

 

Entre ses deux volcans;

 

 

 

Et, belle encore après six siècles d'agonie,

 

Comme Eson par la flamme et le fer rajeunie,

 

Hellé, la triste Hellé,

 

Dont le grand Canaris, dans l'archipel d'Homère,

 

Veille, sa torche en main, la destinée amère

 

Sur son brûlot ailé. -

 

 

 

Et maintenant, ami, que mes jeunes années

 

S'effeuillent tour à tour comme des fleurs fanées

 

Aux chaleurs de l'été,

 

Plus calme dans son lit, comme un lac dans ses grèves,

 

Mon ame se repose, et de tous mes beaux rêves

 

Rien qu'un seul m'est resté.

 

 

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C'eût le loisir serein et libre loin des villes

 

Où mugit l'ouragan des discordes civiles,

 

Des lâches passions;

 

C'est la paix du foyer bien loin de ces Sodomes

 

Où roule incessamment avec sa fange d'hommes

 

Le flot des factions;

 

 

 

C'est un asile au fond des bois où ma pensée

 

Plus fraîche dorme au sein des roses balancée,

 

Ou chante avec l'oiseau

 

Sous l'acacia vert, aux mille étoiles blanches

 

Que la brise, à midi, tamise par les branches

 

Au courant du ruisseau;

 

 

 

Et près de l'âtre, au soir, la molle causerie,

 

Quand l'orage, semant sur l'herbe défleurie

 

La dépouille des bois,

 

Fustige mes vitraux de ses ailes brumeuses,

 

Et mêle au bruit lointain des cascades fumeuses

 

Le bruit de ses abois.

 

 

 

Car ma tête n'est pas de celles qui dominent

 

Le temps, et que les feux du génie illuminent

 

D'un rayon immortel;

 

Qui portent dans la nuit pour couronne une étoile,

 

Ou dans l'oeil un éclair, - et règnent, marbre ou toile,

 

Au faîte d'un autel.

Février 1833.