Primevères

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Au Souffre de Han.

Hier ras't die Hölle.
Frédérique Brun.

Nul regard, si perçant qu'il soit et si sublime,
Nul regard ne pourrait te sonder, noir abîme

Où tonne l'ouragan;

Ni plonger dans ton sein que déchire et que lave
La vague d'un torrent qui bout comme la lave

Au creuset d'un volcan.

Jamais le jour n'y luit, jamais la blanche lune
Quand elle glisse, au haut de la colline brune,

Par les rameaux tremblans.

Le hibou seul y fait rayonner sa prunelle,
En écoutant le bruit de la foudre éternelle

Qui mugit dans tes flancs. -

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Eh bien! le eoeur des rois est encore plus sombre.

 

Toutes les passions s'y combattent dans l'ombre,

 

Et le crime est vainqueur.

 

 

 

C'est un abîme aussi, plein de piéges funèbres.

 

Les noirs conseils toujours parlent dans les ténèbres

 

Qui remplissent leur coeur.

Janvier 1831.