Primevères

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A mon ami Gustaf Wappers,
Peintre.

Hic erit magnus.
St-Luc. i. 32.

Ne t'inquiète pas de ces bruits que la haine

Soulève autour de toi.

Il faut que la tempête une fois se déchaîne;
Et si la foudre, hélas! n'atteignait pas le chêne,

Serait-il l'arbre roi?

Marche dans tes chemins sans que ton pied dévie.
La gloire en diamans changera leurs cailloux.
La gloire a des concerts à réjouir ta vie;
Mais le prélude, Ami, c'est le cri de l'envie,

La clameur des jaloux.

Laisse donc jusqu'au bout gronder le vain orage

Qu'ils soufflent sur tes pas.

Laisse tous ces serpens se tordre dans leur rage.
Qu'ils usent sur ton nom leurs dents et leur courage;

Ne les écrase pas.

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Une autre mission t'appelle et te réclame.

 

C'est un monde à fonder, c'est l'art à rajeunir,

 

C'est ta perle à chercher dans l'océan de l'ame,

 

C'est ton essor à prendre avec ton vol de flamme

 

Vers l'immense avenir.

 

 

 

Car tu portes au front la nimbe du génie.

 

Un ange t'a dit: - ‘Va!

 

L'art est le trépied saint où chante l'harmonie,

 

L'échelle de Jacob, la spirale infinie

 

Qui mène à Jéhova!’

 

 

 

La Muse t'a parlé dans la nuit solitaire

 

Et de songes divins enivré tes sommeils;

 

De la création tu sondas le mystère.

 

Éclaire donc nos yeux de ta pensée austère,

 

Étoile aux rais vermeils.

 

 

 

Ouvre donc, aux regards de la foule muette,

 

Tes ailes vers le ciel.

 

Elle battra des mains à les voir, ô poète!

 

Étinceler, au fond de la nue inquiète,

 

Des feux de l'are-en-ciel.

 

 

 

Ainsi, sur la montagne, enveloppé de brume,

 

Quand déjà le soleil vers l'Orient a lui,

 

Le pâtre, en vain plongeant dans le brouillard qui fume,

 

Dit: - ‘Ce n'est pas encor le soleil qui s'allume.’ -

 

Et cependant c'est lui.

 

 

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De l'ombre quil'étreint tout-à-coup se dégage

 

L'astre victorieux;

 

Dans l'immonde vapeur il se fraie un passage,

 

Et ses dards enflammes déchirent le nuage

 

Qui le cachait aux yeux.

 

 

 

Et - quand, au haut des airs, comme un roi sur son trône,

 

Il brille flamboyant de mille rayons d'or,

 

Et, rouge des éclairs que darde sa couronne,

 

Inonde de clartés tout ce qui l'environne, -

 

Qui le nîrait encor?

Mai 1833.