Primevères

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A un vieux Soldat.

O beate!
Horat.

Heureux qui, se frayant à l'écart ses chemins,
Marche loin des sentiers où marchent les humains

Et loin des courans de la foule;

Et, fuyant les palais du riche et du méchant,
Ne prend pour horizon que la borne du champ

Que son pied calme et libre foule!

O! c'est votre destin, vous que le ciel bénit.
Comme un oiseau des bois, vous cachez votre nid

Sous le dôme de vos ombrages;

Et, plein du souvenir de vos jeunes saisons,
Vous prenez en pitié le bruit que nous faisons,

Vous grandi parmi les orages;

Et, - tandis que, livrés à nos ambitions,
Nous montrons tour à tour au plomb des factions,

Comme un but, le peuple ou le trône, -

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Vous reposez votre ame, et, plaignant nos malheurs,

 

Effeuillez vos beaux jours, tel qu'un rosier ses fleurs,

 

Joyaux vermeils de sa couronne.

 

 

 

Car vous êtes lassé des rumeurs d'ici bas.

 

La terre fut pour vous comme un champ de combats;

 

A peine votre coeur respire.

 

Détachant de vos bras vos cestes glorieux,

 

Vous sortez de la lice, acteur victorieux

 

De l'Iliade de l'empire.

 

 

 

Le feu de la bataille a bruni votre front.

 

Votre sein palpitait d'un mouvement plus prompt,

 

Lorsque, de leur gueule aboyante,

 

Vos canons alignés dardaient leur rouge éclair,

 

Ou que l'ardent mortier jetait l'obus en l'air

 

Comme une étoile flamboyante.

 

 

 

Aboukir vous versa le baptême de sang.

 

De l'Elbe, que la mer refoule en mugissant,

 

Aux rivages de Parthénope

 

Vous avez suivi l'aigle en son vol assuré;

 

Avec Napoléon vos pas ont mesuré

 

Toute la carte de l'Europe.

 

 

 

Et voici qu'à l'abri de vos chênes épais,

 

Athlète fatigué, le bonheur et la paix

 

Couronnent vos dieux domestiques;

 

Vous voici, revenu sous votre toit normand,

 

Refaisant votre vie, au murmure dormant

 

De vos cascades poétiques.

 

 

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Joyeux, vous respirez (buvant à pleins poumons

 

Cet air pur et serein qui vient du haut des monts)

 

Sans comprendre nos luttes vaines,

 

Sans comprendre le cri qui râle à nos tocsins,

 

Ni ce mot liberté qui, soulevant nos seins,

 

Allume la fièvre en nos veines.

 

 

 

Car du grand empereur dont vous suiviez l'essor,

 

La mémoire vous reste, ainsi qu'un saint trésor,

 

Ainsi qu'une sainte relique;

 

Et vous rêvez à lui, sans vous inquiéter

 

Du jour où l'on verra sur le monde éclater

 

La bombe de la république.

Avril 1833.