À la gloire de la Belgique. Anthologie de la littérature belge. Deel 1. Les écrivains d'expression française

Près de Rome

A l'heure où le soleil brille dans tout son éclat, je m'arrête sur le gigantesque viaduc qui relie Albano à l'Ariccia. Ma vue plonge dans un taillis; les grands arbres que la brise fait trembler, vus en raccourci, paraissent des arbrisseaux; il s'en élève mille joyeux cris d'oiseaux qui chantent leur hymne au printemps. Vers l'ouest, au-dessus du Monte-Giove, au-dessus d'une plaine que la culture marque de taches brunes et vertes, je distingue les voiles de bateaux qui semblent voguer dans les nues, la mer s'effaçant dans les vapeurs de l'horizon. Ariccia, légère, noire, sauvage, se penche sur le vert précipice. Passant sous les murs du palais Chigi, je m'engage, guidé par un enfant, dans une gorge profonde; je chemine sous des érables; l'ombre de leur feuillage se joue sur leurs troncs pâles et sur le sentier brillant de sève matinale. Les mésanges effrayées tournoient aux basses branches en jetant leurs cris aigus. L'air, la senteur, les bruits, tout est enivrant. Les lupins et les anémones se pressent sur la berge; les fougères se balancent à la brise; un ruisseau glisse sous la coudraie et s'évanouit dans les joncs tremblants. Le sentier continue à serpenter autour du Monte-Cavo jusqu'à la chapelle del Tuffo, adossée à l'escarpement. On entend le bruit strident des mouches bleues qui s'étalent sur les feuilles luisantes des lauriers. De l'endroit élevé où je suis parvenu, je revois le beau lac d'Albano, où se mire Pallazuolo, et

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dans l'éloignement Rome, le Soracte et la chaîne de la Sabine. Par des ruelles montantes j'ai atteint Rocca di Papa, rivale de Marino. Les façades de ses maisons sont lézardées à hauteur d'homme; elles n'ont pour fenêtre qu'une lucarne à treillage de fer, percée au-dessus d'une porte arrondie. Le bourg semble appartenir aux mulets et aux chèvres qui sommeillent agenouillées au pied des murs noircis de vétusté. Aux carrefours sont groupés des paysans latins; ils observent l'étranger d'un air indifférent et grave, pendant que les vieilles mères tressent en silence la chevelure de leurs filles. J'ai reparcouru la chaîne des monts Albains. Une vallée hérissée de genêts me sépare de Nemi. Des milliers de couleuvres, à la scintillante cuirasse, font un bruissement continu dans les herbes sèches et les feuilles mortes: elles glissent comme les esprits de ces solitudes. Autour des buissons, les papillons fauves des bruyères volent capricieusement; on dirait les âmes des fleurs errantes dans l'air. Je me charmais à la puissante mélancolie de ce lieu désert, quand une jeune mendiante, accompagnée de deux vieilles au profil d'aigle, s'est approchée de moi, me demandant une elemosina. Je lui donnai quelques baioques, ‘per la sua bellezza’.