Trotwaer. Jaargang 22

[p. 286]

J.Q. Smink
Byt der ris yn

Wat winste mei bitterens en wat jout
It my asty ferhingest oan 'e losse fiters
Fan dyn skuon, ûnder de poets, bakke

En boppe in noegjend nêst fan hout
Dat kreaket as we frijden, ús lea liters
Fan ús swit, yn 'e oalje, plakke

Skom fan 'e seeën, fûgels fan goud
Tún mei wylde bêden, blommen en giters
Slangen en apels, in einlings hapke, pakke

Wat winste mei giftigens en wat jout
It my ast my twingst fan byt der ris
Yn, slikje oan myn fel, rûkend en smakke

As ik dy oer dyn hier streake
As ik dy aaide dan biste neaken