De Nieuwe Gids. Jaargang 53

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Das verlorene Paradies von Elisabeth Augustin.

In allen Dingen ist der Rhythmus unseres Blutes.

Mir ist warm. Der Stoff meiner Bluse klebt an meiner Haut. Aber es ist gut so zu schwitzen. Man riecht seinen Körper und ist ihm nah. Die Kleider verbergen ihn sonst ganz, decken ihn zu und man weiss kaum noch, dass man einen nackten Leib hat. Manche wollen ihre Blösse gern vergessen und betäuben ihre Erinnern mit künstlichen Gerüchen, denen sie betörende Namen geben. Traum einer Nacht. Oder Märchen des Glücks. In Paris verstehen sie es, die Wahrheit zu verschleiern.

Aber ich kann nicht leben im Dunstigen. Ich mus alles sehen wie es ist und alles nah um mich haben. Die Sonne heiss auf der Haut und den Wind um die Ohren. Dann atme ich mit allen Poren.

Gott, dieser Glutball Er durchleuchtet, durchstrahlt mich. Mein Blut springt. Ich lebe, ich fühle, dass ich lebe! Da, meine Hand halte ich in die Sonne. Wärme streichelt die Finger. Rot schimmern die Räder gegen das Licht. Wein ist in mir und macht mich trunken von mir selber. Was für ein Tag!

Ich bin davon gelaufen von der Akademie. Sie mögen weiterfrösteln in ihrem Steingefängnis, die andern. Ohne mich. Ich habe Luft nötig und Sonne. Ich werde krank in diesen Klassenzellen. Bei diesen Sklavenhaltern und Knechtseelen. Meine Marienbilder runterzureissen! Es ist nicht wahr, dass ihnen die Körper missfallen. Dass ich sie nicht gut ‘proportioniert’ habe! Ihnen steckt das Lachen und Springen in der Nase. Sie können sich nicht vorstellen, dass Madonnen auf einer Wiese herumtanzen und mit

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Kindern und Vögeln lustig sind. Bei ihnen müssen Gottesmütter immer ein Schwert in Herzen haben und Tränen in den Augen. Lachen ist weltlich. Als ob Maria nicht ein ganz weltlicher Mensch gewesen wäre. Sie war ja das irdische Gefäss für den Geistestrank, der sonst der Welt nie hätte sichtbar leuchten können.

Ja, das hat sie verschnupft. Sie haben die Marienlieder natürlicht nicht einmal gelesen. Sie hätten sie unbesehen mit solchen Golgathabildern beschwert. Bei ihnen fliegen die Vögel ja zum Fenster hinaus und die Blumen werfen sie in den Abort. Die heilige Elisabeth wäre schön angekommen bei ihnen mit ihren Rosen.

‘Rosen? Was ist das für Blödsinn? Warum nicht Brot? Unsere Bäuche brauchen Brot!’

Oh, wie glücklich ich bin! Wie leicht. Ich habe ihnen heute das Brot vor die Füsse geworfen und wandle mit Rosen im Arm durch die Stadt. Ich werde nicht hungeren müssen. Es gibt genug Nahrung für die, die sie zu finden wissen. Manna, himmlische Speise.

- Ja, ich bin verrückt. Ich taumele. Ich habe den geraden sauberen Weg verlassen. Ich will wandern, ich will ihnen wieder nahekommen: Bruder Stein, Bruder Baum, Bruder Bach. Sie sollen mich betten, mich laben, mich speisen und tränken.

Was war das für ein Märchen, das ich immer so liebte. Von einem, der die Sprache der Blumen und Vögel verstand? Haben wir früher, vor undenklichen Zeiten nicht alle einander verstanden? Ich träume manchmal davon: Ich bin ein Fels und das Meer bespült mich. Es kommt heran, eine weiche kühle Zunge, wallt über mich, ebbt zurück. Wieder und wieder. Stunde um Stunde, Tag um Tag, Jahr und Jahr. Es hölt. Er gräbt sich ein in mich. Er spült ein Bett, einen Schoss aus mir heraus. Er beibt immer mehr ruhen in mir. Es senkt sich in mich hinein, bis wir eins werden, Meer und Stein. Nun bin ich Form und das Wasser ist Inhalt. Mutter bin ich, die Frucht in sich trägt. Schwer ist mein Schoss und gesegnet.

Welche abgründigen Träume. Urträume. Rücktasten und Rückerinnern. Wenn ich erwache danach, greife ich in die Leere. Eine Sehnsucht brennt in mir, brennt wie eine Wunde. Ich leide so am

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Alleinsein. Am Ausgeschlossensein. Ich will mitten in den Dingen sein. Ein Blatt am Baum oder ein Kiesel im Bach. Da hält mich der Zweig, da kost mich der Wind. Ich fürchte mich, so allein unter den Menschen. Sie kennen einen nicht. Sie halten einen nicht.

Und so lange liegen wir warm in einem Leib, trinken wir uns satt im Lebendigen, wie wir im Mutterschoss wachsen und werden. Nach der Geburt setzt man uns aus. Vielleicht werden wir einmal garnicht mehr im Mutterleib ruhen. Wir entwachsen der Erde mehr und mehr. Wir sind Welten für uns. Wir nähren Gedanken, wir hüten Blut. Sonnenwärme und Flüsse, alles ist in uns im Werden. Wir sind Hüllen, Mauern, Formen für viel Leben. Aber wir sind noch nicht reif für dieses Leben in uns. Wir sind Mutter geworden, da wir noch Kinder waren und sorgende Hände brauchten. Und das Leben in uns ist ja auch erst Beginn. Es sagt uns so wenig und wir können ihm nichts anvertrauen. Es geht uns damit, wie einer Mutter mit ihrem Säugling. Sie hat so viel auf dem Herzen, sie sehnt sich so nach Liebe, nach Verstehen. Aber das kleine Geschöpf begreift nicht. Es liegt und schreit und beschmutzt seine Windeln. Es tyrannisiert die Mutter mit seinen lieblichen Bedürfnissen und bleibt ihren geistigen alles schuldig.

- Aber was philosophiere ich! Mein Gesicht brennt. Mein Herz singt. Ich bin frei. Ich habe mich losgerissen. Ich will zurück zur Erde. Ich will aufgehen in der Urwelt draussen. Das Leben in mir verströmen, verschmelzen lassen mit dem da um mich her. Die Wände meiner Haut sollen sich öffnen. Ich will meine Adern aufreissen und das Blut hingiessen über alles was lebt von der Sonne und dem Regen und dem samentragenden Wind.