Maatstaf. Jaargang 6

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Fin
1925

Solitario y salvaje, frío y bravo -
¿es aún el mar? - ¿En qué postrimerías
del antetemporal imperio claro
de la luz insondable por vacía
vinieron las aguas? Costas desoladas:
los sueños de los pueblos se han perdido;
contra el flanco del mundo las oleadas
retumban como el gong llamando a juicio;
en los acantilados de Poniente,
desde las fortalezas-catafalcos,
preludian ya las arpas condolientes
el fin solo y salvaje, frío y bravo.
Los grandes moribundos comparecen
- de su retiro - a ese sordo aletazo;
ya imprecan las ciudades y aparecen
contra el salvaje ocaso recortadas
sobre la teoría de murallas
como sombras de un friso declinante.
Los portavoces de nuestra palabra
respondían a un nombre que no saben
ya dar éstos, trombones declamantes
que ensombrecen lo que es con lo que fué:
una noche de noches. Hasta que
del verbo del espíritu no salgan
las máscaras que, fijas sus miradas,
nos echen su alegría en un relámpago
solitario y salvaje, frío y bravo.

Francisco Carrasquer