Dietsche Warande. Nieuwe reeks 2. Jaargang 1

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Nederlandsche letteren in Frankrijk.
Lettre à Frédéric Mistral.

De heer Louis de Backer, de welbekende schrijver der Etudes néerlandaises en getrouwe aanhanger der Dietsche Warande, richtte in de maand Mei eenen brief aan de tegenwoordige redactie, waaruit wij zonder opmerkingen het volgende mededeelen.

‘La Provence a son mouvement provençal comme la Flandre a son mouvement flamand. Elle a tenu récemment ses assises à Cannes, où Mistral, le célèbre auteur de Mireille, que vous connaissez, a prononcé un beau discours en langue provençale, mais il l'a terminé par une boutade contre le Nord. C'est ce qui m'a inspiré la lettre ci-jointe, que vous pouvez publier dans la Dietsche Warande, si vous le jugez convenable.

Recevez, etc.

Ziet hier den brief.

Cannes (Alpes maritimes), le 31 mars 1887.

Monsieur et illustre maitre,

J'ai eu le bonheur de vous entendre à Cannes et j'ai applaudi votre éloquent discours provençal. Mais vous avez cité la strophe, chantée il y a trente ans, par un de vos vieux amis de Provence:

‘Lou Nord aura tout ço qu'avié,
D'ordi, de blad et de civado....’

(Le Nord aura.., tout ce qu'il avait, de l'orge, du blé et de l'avoine...)

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Je suis du Nord, Monsieur, et de plus je suis flamand; c'est vous dire que je parle une langue qui est aux antipodes du provençal. C'est pourquoi je viens vous demander respectueusement la permission de vous faire remarquer, que le Nord produit autres choses que de l'orge, du blé et de l'avoine. Il produit encore l'huile que donnent l'oeillette et le colza, le lin qui fournit la toile, la betterave dont on extrait du sucre, le houblon dont on fait la bière, la houille qui anime les machines de l'industrie. Ce n'est pas tout, Monsieur; le Nord produit aussi des fleurs et la Poésie.

Les expositions florales du Nord sont renommées, et sa poésie flamande ou néerlandaise a été cultivée, et l'est encore, par des poètes dont le nom passera à la postérité.

Il y aura bientôt vingt ans, j'eus l'honneur d'assister à Amsterdam à l'inauguration de la statue de Vondel, le plus grand des poètes de la Hollande. et j'y ai entendu une cantate d'un de mes amis en l'honneur de la Poésie:

‘ô Poésie! Là où tu passes, les lys et les roses s'épanouissent en arc-en-ciel, et leurs parfums raniment les coeurs; tu précèdes la beauté qui triomphe de tout et arrête la respiration sur nos lèvres, tandis que nous suivons humblement ses pas. - ‘Lorsque la harpe de Vondel résonne au loin par les villes et les campagnes, la nuit disparaît et le jour brille dans tout son éclat, et alors l'Eden, si longtemps perdu, est retrouvé. - ‘ô Poésie, image bénie des esprits célestes, tant que tu vis, la part de la terre est encore belle!’

N'est-ce pas ainsi que vous aussi, Monsieur, vous comprenez la poésie?

Dans votre magnifiqne poème de Mireille, vous avez chanté la fidélité dans l'amour. Des chants, restés longtemps' populaires en Flandre, ont célébré le même sentiment: ‘Une jeune fille se levait le matin de bonne heure, et s'en allait sous les tilleuls pour attendre son amant, et son amant ne venait pas. - ‘Un jour, un cavalier s'approche d'elle et lui dit: ‘Mon enfant que faites-vous ici toute seule? Venez-vous compter ces arbres verts ou cueillir ces fleurs?’ - ‘Non, je ne viens pas compter ces arbres verts ni cueillir ces fleurs; j'ai perdu mon bien-aimé, et je ne puis en apprendre aucune nouvelle.’ - ‘Si vous ne pouvez en apprendre aucune nouvelle, moi, je vais vous en dire. Il est dans la Zélande, et il aime plusieurs jolies femmes.’ - ‘Si ce que vous dites est vrai, que le ciel répande ses bénédictions sur lui et sur toutes les jolies femmes qui l'entourent.’ - ‘Qu'est-ce que le chevalier tire de dessous son manteau? Une belle chaîne d'or. - ‘Voyez, dit-il, je vous la donnerai si vous ne voulez plus penser à votre amour.’ - ‘Quand cette chaîne d'or serait assez grande pour pouvoir toucher à la fois la terre et le ciel, j'aimerais mieux ne pas l'avoir que de songer à un autre amour.’.

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Mais depuis une cinquantaine d'années, les antithèses sociales ont inspiré la poésie et le drame. A la vue d'un enfant pauvre couché dans son berceau, un poète flamand s'est ému, et il a écrit des vers pleins de larmes et de compassion:

‘Pauvre petite fille! Pourquoi donc sur la paille de ton berceau, dors-tu et souris-tu ainsi? Peut-être dans tes rêves souris-tu à l'avenir qui t'attend?

Ton avenir! Ah! regarde! à peine pourras-tu marcher seule, qu'il te faudra aller pieds nus, à travers la neige et le vent, mendier le long des rues, depuis le commencement du jour jusqu'à la nuit, - et c'est ainsi que tu grandiras et deviendras une jeune fille qui ne mendiera plus, mais qui chaque jour travaillera courageusement pour avoir du pain....’

Anciennement en Flandre, le mariage était précédé de la cérémonie des fiançailles. La jeune fille donnait alors à son fiancé une pièce de toile blanche, lui faisant comprendre par là qu'elle attachait le plus grand prix à la pureté, à la sainteté de ses intentions, et qu'elle mettait, elle, au nombre de ses obligations les plus chères, celle de filer le lin et d'en vêtir les membres de sa famille.

De nos jours, la cérémonie des fiançailles a disparu; mais il arrive souvent que des jeunes gens engagent leur foi par le don d'une simple fleur. Dautzenberg, ce coeur qui fut si aimant et si aimé, si jeune enlevé à notre affection, nous a laissé un petit poème exquis sur la fleur qu'il offrit, comme gage de son amour, à celle qui eut le bonheur de devenir sa compagne. C'est le Myosotis ou Ne m'oubliez pas, une perle enchâssée dans l'or le plus pur:

‘Qui connait le petit ruisseau de la prairie, où sourient de tendres fleurs aux robes bigarrées? Ma mie et moi, nous en cueillons tous les deux les plus belles quand vient le soir. - Aucune des fleurs de la prairie, si riche de coloris, si douce d'odeur, si attrayante quelle soit, n'est préférée à ses soeurs.

Mais tout près du petit ruisseau de la prairie, nous attire en souriant, ombragée des roseaux qui tremblent, la petite fleur au bleu de ciel: “ne m'oubliez pas.”

Et vers le petit ruisseau de la prairie ma mie pencha sa tête d'ange; la jolie plante perdit la perle de sa couronne.

Dans la prairie, ma mie posa la petite fleur bleue sur mon coeur; elle pensait à l'heure de la séparation et s'affligeait. - Et là où le petit ruisseau fuit à travers les saules et les aunes, nous nous embrassâmes et nous nous écriâmes: ‘ne m'oubliez pas, ne m'oubliez pas.’

Vous le voyez, Monsieur et illustre maître, le Nord a connu la vraie poésie; il n'a donc pas produit uniquement de l'orge, du blé et de l'avoine.

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Un jour il arriva que la République néerlandaise, après une longue guerre contre l'Espagne, fit la paix avec son ancienne rivale. Vondel célébra, dans une pastorale qui rappelle l'italien Guarini, cet heureux évènement qu'on appela Paix perpétuelle ou de Munster:

‘C'est fête dans les prairies, c'est fête dans les champs.... Le Sud et le Nord du pays sont unis dans une même espérance; le duel a cessé, on a serré le noeud de l'amitié, on a oublié les haines et les divisions; on s'embrasse, on s'aime, on se recherche. Les querelles ont disparu.

Partout on voit les bergers contents et joyeux, et pleins d'espoir en regardant leurs troupeaux; la haine est muselée, les vaches donnent du lait et de la crême; le beurre est en abondance; on chante partout la tranquillité et la paix.’

Cette guerre entre les Pays-Bas et l'Espagne avait été en même temps une lutte entre deux races, la race latine et la race germanique, qui combattaient entre elles pour la suprématie des mers.

Vous adressant à la race latine, vous avez dit, Monsieur, dans votre superbe langage:

‘Pereilalin, ti navegaire
Soun ana querre un mounde noû.’

(Au loin, tes navigateurs sont allés conquérir un nouveau monde.)

Eh bien! si des navigateurs de race latine ont découvert l'Amérique, des Néerlandais en remontant vers le Nord, ont trouvé un chemin vers les Indes, où ils s'établirent après avoir découvert la Nouvelle Zemble; une île de la Mer Glaciale, située entre le 70^e et le 80^e degré de latitude. Cette découverte est le sujet d'un poème admirable que son auteur, Tollens, a publié sous le titre de Nova Zembla. Sans doute, on n'y verra pas les riantes descriptions d'une terre enchantée, Souto la Capo dou Soulieu, comme celles de la Provence ou de l'Italie, pays du Soleil, des parfums enivrants et des oiseaux radieux. Ces paysages charmants, il faut les laisser à Virgile, à Horace, à Mistral. Tollens ne nous montrera qu'une île déserte, nue, couverte de glaçons, de neige, de rochers informes et d'épais nuages. ‘Ici,’ s'écria le poète, ‘le roi des frimas et de l'hiver s'est dressé son trône; ici est son domaine, son royaume; ici point de printemps. A peine la lumière du jour, perçant la nuée, glisse-t-elle sur la neige; la glace reste intacte; une atmosphère lourde et sombre pèse sur cette plage, pas un homme du Nord ne l'a abordée, nul mortel n'y peut vivre. Nulle part la terre n'est plus stérile, si tristement nue, si obstinée à refuser les dons de la culture. Ici le sol est durci et ne se ramollira jamais; ici les nuages ne versent que des flocons de neige; ici le blanc linceul de la mort est le vêtement unique, invariable de la création.’

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Voilà le théâtre où se déroule le poème de Nova Zembla! Cette solitude aura peu d'attrait tant qu'elle restera à l'état de solitude. Mais dès que le poète aura conduit ses intrépides navigateurs sur ces plages désolées, l'émotion nous saisira, parce qu'il y aura là pour eux un danger contre lequel ils auront à lutter et que cette lutte donnera la vie aux rochers et aux glaçons.

Vous le voyez, cher et illustre maitre, Dieu, pour consoler l'homme et le charmer, a semé la poésie au Nord comme au Midi. Il ne s'est pas contenté de donner l'olivier au Midi, et l'orge, le blé et l'avoine au Nord; à tous les deux, il a réparti le sentiment de l'idéal et l'amour du Beau, et il a permis à la langue du Nord, comme à celle du Midi, d'exprimer l'idéal et le beau. Voilà pourquoi un ancien évêque de Bretagne disait à ses diocésains: ‘Nous voyons avec un contentement réel que vous tenez à vos vieux usages, à vos vieux costumes, à votre vieille langue, et nous ne parlons pas ici en littérateur préoccupé de questions philosophiques, en artiste épris de formes pittoresques; mais en évêque convaincu par l'expérience et la raison de l'étroite liaison qui existe entre la langue d'un peuple et ses croyances, entre ses usages et ses moeurs, entre ses habitudes et ses vertus.’

Agréez, etc.

LOUIS DE BACKER.

N.B. De heer Mistral schreef later aan den heer de Backer, dat hij niet van de Nederlanden had willen spreken, maar op het noorden van Frankrijk het oog had gericht.