Les ailes rouges de la guerre

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Un lambeau de patrie

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Un lambeau de patrie

Ce n'est qu'un bout de sol dans l'infini du monde.

Le Nord

Y déchaîne le vent qui mord.

Ce n'est qu'un peu de terre avec sa mer au bord
Et le déroulement de sa dune inféconde.

Ce n'est qu'un bout de sol étroit,

Mais qui renferme encore et sa reine et son roi,
Et l'amour condensé d'un peuple qui les aime.

Le Nord

A beau y déchaîner le froid qui gerce et mord:

Il est brûlant, ce sol suprême.

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Quelques troupes, grâce à ce roi,

 

Y propagent l'exploit

 

De l'un à l'autre bout de sanglantes tranchées;

 

Et l'Yser débordé y fait stagner ses eaux

 

Sur des vergers de ferme où jadis les oiseaux

 

Aux vieux pommiers en fleurs suspendaient leurs nichées.

 

 

 

Dixmude et ses remparts, Nieuport et ses canaux,

 

Et Furne, avec sa tour pareille à un flambeau,

 

Vivent encore ou sont défunts sous la mitraille,

 

O ciel bleu de la Flandre, aux nuages si clairs

 

Qu'on les prenait pour des anges traversant l'air,

 

Qui donc eût dit que tu serais ciel de bataille,

 

Un jour?

 

 

 

Sous ta voûte, la gloire et le deuil tour à tour

 

Apparaissent et s'entremêlent.

 

O noms sacres! Keyom, Pervyse et Ramscappelle!

 

C'est près de vos clochers, en d'immenses tombeaux,

 

Qu'ils goûtent le repos,

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Ceux qui se sont battus avec force et furie.

 

Le sol qui les aima leur a fait bon accueil,

 

Si bien que n'ayant ni suaire ni cercueil,

 

Ils sont, jusqu'en leurs os, étreints par la Patrie.

 

 

 

Parfois,

 

En robe toute droite, ou de toile ou de laine,

 

Celle qu'ils acclamaient aux jours d'orgueil, leur Reine

 

Vient errer et prier parmi leurs pauvres croix;

 

Et son geste est timide et son ombre est discrète;

 

Elle s'attarde et rêve et quand le soir se fait,

 

Vers les dunes, là-bas, sa frêle silhouette

 

Avec lenteur s'efface et bientôt disparaît.

 

 

 

Tandis que lui, le Roi, l'homme qui fut saint Georges,

 

S'en revient du lieu même où l'histoire se forge

 

Aux bords de l'eau bourbeuse et sombre de l'Yser;

 

Il rêve, lui aussi, et rejoint sa compagne,

 

Et leurs pas réunis montent par la campagne,

 

Vers leur simple maison qui s'ouvre sur la mer.

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O Flandre,

 

Voilà comment tu vis,

 

Aprement, aujourd'hui;

 

Voilà comment tu vis

 

Dans la gloire et sa flamme, et le deuil et sa cendre.

 

Jadis, je t'ai aimée avec un tel amour

 

Que je ne croyais pas qu'il eût pu croître un jour.

 

Mais je sais maintenant la ferveur infinie

 

Qui t'accompagne, ô Flandre, à travers l'agonie

 

Et t'assiste et te suit jusqu'au bord de la mort.

 

Et même, il est des jours de démence et de rage,

 

Où mon coeur te voudrait plus déplorable encor

 

Pour se pouvoir tuer à t'aimer davantage.