Poésies

[p. 221]

Sur la rime
Épître familière a un ami

Tu veux, mon cher, que sur la Rime

Lutte ou s'escrime

Tout jeune auteur.

En cette épître je résume

Ce qu'en présume

Ton serviteur.

Je m'exécute, quoiqu'en somme

Je ne consomme,

Humble amateur,

Qu'une besogne dont va rire

En l'art d'écrire

Maint gros docteur.

La Rime, en butte aux vents contraires,

Chez les libraires

Fait peu d'écus;

Mais, tu le sais, ma sympathie

Est départie

Aux fiers vaincus.

Plus d'un grand homme, esprit morose,

Fort de sa prose,

Médit des vers;

Je le renvoie à La Fontaine:

Chose certaine,

‘Ils sont trop verts!’

Que la Gascogne l'ait vu naître,

Qu'il soit peut-être

Un peu Normand,

Il sent son renard d'une lieue -

Celui sans queue,

Apparemment.

[p. 222]

 

Quoi qu'il en pense et qu'il en die,

 

La prosodie,

 

Elle a du bon,

 

Et m'est avis que tel burgrave,

 

Dont l'air nous brave,

 

Et tel barbon,

 

 

 

Pour dix chansons, pas mal pensées

 

Et bien troussées,

 

Un beau matin,

 

S'ils le pouvaient, de leur bagage

 

Mettraient en gage

 

Tout le latin.

 

 

 

Puisque toujours capricieuse,

 

Peu soucieuse

 

Des vrais accents,

 

De ses lauriers la Mode honore

 

Le rien sonore,

 

Vide de sens;

 

 

 

Des rimailleurs puisqu'un cénacle

 

Veut au pinacle

 

Monter tout droit,

 

Quoique leur pied, dont rit Saturne,

 

Dans le cothurne

 

Marche à l'étroit;

 

 

 

Contre le rythme on vocifère:

 

Croit-on bien faire?

 

Beaucoup s'en faut;

 

Car les joueurs et leur délire,

 

Non pas la lyre,

 

Sont en défaut.

 

 

 

Aux bataillons de cette armée,

 

Enflant, charmée,

 

Ses chalumeaux,

 

Point n'est mauvais - et le tempe presse -

 

Que l'on adresse Deux

 

ou trois mots.

[p. 223]

 

Si la critique à cette cible

 

Lance, irascible,

 

Un trait narquois,

 

Bien volontiers - le but m'allèche -

 

J'unis ma flèche

 

A son carquois.

 

 

 

Est-ce assez de tenir boutique

 

De cosmétique

 

Et d'oripeaux,

 

D'étaler pourpre, or, écarlate,

 

Tout ce qui flatte

 

Les sots troupeaux?

 

 

 

Est-ce assez d'aller par la ville,

 

Singeant Banville

 

Ou bien Gautier,

 

Montrant, sans leur vive étincelle,

 

Quelque ficelle

 

De leur métier?

 

 

 

Suffit-il, pour se croire illustre,

 

Qu'aux feux d'un lustre

 

De jeu forain,

 

Flanqué de deux ailes de gaze,

 

Sur un Pégase

 

Docile au frein,

 

 

 

On ait, en maillot polychrome,

 

Dans l'hippodrome,

 

Aux noirs arceaux,

 

En culbutant, pour tout spectacle,

 

Crevé l'obstacle

 

De vingt cerceaux?

 

 

 

Suffit-il de dire à la Muse:

 

‘Ce jeu m'amuse!’

 

Pour être en droit

 

De se jucher à côté d'elle,

 

Comme un fidèle

 

Et comme un roi?

[p. 224]

 

A ceux qui croient par ce manège

 

- Muse, en connais-je! -

 

Se faire un nom,

 

J'ose tout haut, de leur rancune

 

Sans crainte aucune,

 

Dire que non.

 

 

 

La forme est reine; mais la phrase

 

Où chrysoprase,

 

Saphir, corail,

 

Vont chatoyant des pieds au faîte,

 

A mettre en fête

 

Tout un sérail;

 

 

 

La strophe où brille et s'extasie,

 

Avec l'Asie,

 

L'Europe en fleurs,

 

Avec ses arcs-en-ciel d'images

 

Et ses plumages

 

Aux cent couleurs;

 

 

 

La période fastueuse,

 

Présomptueuse

 

En ses détours,

 

Qui pille Tyr, Ophir, Golconde,

 

Pour la faconde

 

De ses atours,

 

 

 

Qui même, pour fouler les dalles,

 

A ses sandales

 

Met des rubis:

 

Que me veut-elle, l'insensée,

 

Sans la pensée

 

Sous ces habits?

 

 

 

Je préfère àla rime riche,

 

Dont l'or nous triche

 

Bien trop souvent,

 

Celle qui laisse en son allure

 

Sa chevelure

 

Flotter au vent;

[p. 225]

 

Qui, sans grands airs de souveraine,

 

Robe qui traîne

 

Soie et velours,

 

Couronne, boucles, pendeloques,

 

Colliers, breloques,

 

Aux anneaux lourds,

 

 

 

S'en vient à nous - heureux message -

 

A son corsage

 

La fleur des champs,

 

Vêtue en robe de Suissesse,

 

Et n'est princesse

 

Que par ses chants;

 

 

 

Qui, sur le front sa métaphore,

 

Comme une amphore

 

Pleine de vin.

 

Nous garde au fond de sa corbeille,

 

O chaste abeille,

 

Ton miel divin!

 

 

 

Et même en battant la campagne,

 

A pour compagne

 

En son chemin

 

Une idée, ou sublime ou tendre,

 

Que puisse entendre

 

L'esprit humain.

 

 

 

Mais quand la rime à mon oreille

 

Sonne pareille

 

Aux airs appris

 

Que nous rabâchent dans leur cage,

 

Loin du bocage,

 

Des canaris;

 

Quand, dédaignant la mélodie

 

Bien arrondie,

 

En contrepoint

 

Savant, mais vide et monotone,

 

Sa voix détonne,

 

Je n'en veux point.

[p. 226]

 

Quand de son arc la flèche ailée,

 

Mais trop zélée

 

Pour être au but,

 

A peine en délaissant la corde,

 

Miséricorde!

 

Tombe au rebut;

 

 

 

Lorsqu'au bout d'un vers sans cadence,

 

Son pied qui danse,

 

Fait les faux pas

 

D'un ardoisier qui dégringole

 

Dans la rigole,

 

Je n'en suis pas.

 

 

 

Quand vers le ciel son escalade,

 

Comme Encelade

 

Qui s'y lassa,

 

Entasse un Pélion qui roule,

 

Roule et s'écroule

 

Sur un Ossa,

 

 

 

Et qu'elle accouche au bout du compte,

 

Comme on raconte,

 

D'une souris,

 

Sans mettre bas, après ses veilles,

 

Monts et merveilles,

 

Eh bien! j'en ris.

 

 

 

J'aime une coupe où se dessine

 

Et nous fascine,

 

D'un tour fini,

 

Femme, lotus, ange, aigle ou cygne,

 

La grâce insigne

 

D'un Cellini.

 

 

 

Mais quand mon hôte sans vergogne,

 

Sainte Bourgogne,

 

Me sert dedans,.

 

Au lieu de ta pure Hippocrène,

 

Du bleu Surène,

 

J'ai mal aux dents!

[p. 227]

 

Vidrecome, hanap ou buire,

 

Je vois tout luire,

 

Indifférent,

 

Et, verre en main, je sors de table

 

Puiser, potable,

 

L'eau du torrent.

 

 

 

O poésie, ô fleur divine

 

Que l'on devine

 

A son odeur,

 

Que sont les vers, triste ramure

 

Au vain murmure,

 

Sans ta splendeur.

 

 

 

Sans ta corolle dont l'arôme,

 

Plus fort que Rome

 

Et les Césars,

 

Embaume en leurs tombes lointaines

 

Solyme, Athènes,

 

Mère des arts!

 

 

 

Mieux vaut cent fois, mieux vaut la prose,

 

Si cette rose,

 

O rimailleurs,

 

De vos grands jardins solitaires

 

Fuit les parterres,

 

Et pousse ... ailleurs!

[La Revue Belge 15-11-1892]