Germania. Jaargang 6

In Zaandam.
door E. Galli (Berlin).

Hollaendisches intermezzo.

Einmal fragte ein Reisender in einer sächsischen Stadt nach der Lessingstrasse. ‘Lessingstrasse?!’ wiederholte der Angeredete kopfschüttelnd, ‘Lessingstrasse?! Die gibt es Sie ja gar nicht! Sollten Sie vielleicht das Messinggässchen meinen?! Lessing, das hätte Sie doch gar keenen Sinn...’

Vielleicht ward im Auslande, um dem Städtchen Zaandam einen auf Peter den Grossen bezüglichen Sinn zu geben, der Ort so hartnäckig falsch Zaardam genannt. Um die hübsche ‘Zaan’, welche ihn durchfliesst und dem ganzen Landstrich den Namen ‘Zaanland’ gab, kümmerte sich niemand. Alle

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durch Amsterdam reisenden Russen pilgern zur Zaandamer Petershütte (holl. Czaar Peter Logement). Ich besuchte die freundliche Stadt als den Schauplatz, auf dem unseres lieben Lortzings unvergessliche Gestalten wandelten. Wenn nun auch Peter der Grosse, als Arbeiter Peter Michaelof genannt, hier auf der Werft von Mijnheer Kalf mit seinem Sekretär Menschikow eine Hütte bewohnte, so doch eben nicht diese, welche nur eine Nachbildung der alten ist. Die jetzige umgibt ein stattlich gemauerter Schutzraum; an ihrer Wand hängt die Abbildung der alten Hütte, aus welcher der elende Bettschrank mit den geflickten Fliegenfenstern, die Stühle, Feuerstätte und dergleichen in diese neuere echt herübergenommen sein sollen. Wie jene, ist sie mit windschiefen Fensterchen versehen und aus rohem Holz zusammengezimmert, das, durch Inschriften der sich gern in alle Rinden einschneidenden Besucher wie von Holzwürmern zernagt aussieht. Het is verboden te rooken steht an der Aussenwand des Schutzhauses, das die Inschrift: Aan de nagedachtenis Czaar Peter van trägt. Tritt man ein, stösst man auf das zweite Gebot: Het is verboden hier om te loopen. Das dritte Gebot sprach mir der Mund der Kastellanin aus: Het is verboden hier te schrijven. Auf deutsch:: ‘Hier darf man sich nichts aufschreiben.’ Ich wollte mir nämlich in aller pflichtschuldigen Ehrerbietung die Namen der hohen Hüttenbesucher, die auf Ehrentafeln an der Wand vermerkt, notieren: ‘Kaiser Alexander I., Kaiser Alexander II., Wilhelm I. von Oranien, Wilhelm...’ ‘Das dürfen Sie nicht!’ unterbrach mich die Kastellanin in so rauhen Tönen, wie sie eben nur in den Kehlen dieser nordischen Venetianer wohnen. ‘Das dürfen Sie nicht, das russische Konsulat erlaubt das nicht.’ Da ich mich einer Deportation nach Sibirien nicht aussetzen wollte, begnügte ich mich, meinem Herzen die Spruchweisheit, die in der Hütte auf Brettern und Tellern ausgebrei-

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tete, einzuprägen, wie: Niets is den grooten man te kleen. Hoogmoed komt voor den val; ferner einen Passus aus der Leichenrede, die der Erzbischof Theophanus dem grossen Zaren hielt: ‘So wie er sein Russland gemacht, so soll es bleiben. Gut für die Guten hat er es gemacht, Gut soll Russland sein. Schrecklich für die Uebelthäter hat er es gemacht. Schrecklich soll Russland sein. Mächtig gegen das Ausland hat er es gemacht. Russland soll nicht aufhören, mächtig zu sein.’

Zu Peters Zeiten und noch lange danach war Zaandam der grösste Hafen für den holländischen Holzhandel. Jetzt hat sich dieser mehr nach Amsterdam gezogen. Dennoch sind seit jenen Tagen die Millionare am Zaan-Ufer so dicht wie Schilf gesät und ihre Landhäuser zeugen von jenem gediegenen Luxus, dessen Rezept ein Geheimnis des stillen Holländers immer gewesen ist. Doch wirken am malerischsten die kleinen, einstöckigen Gartenhäuschen, der nur halben oder Drittel-Millionäre. Alle sind sie grün oder rosa angestrichen. Alle Fenster geschlossen mit Gardinen verhängt. Da sieht man schon von weitem wie blank sie sind. Nur eines steht offen. Durch das schaut man unweigerlich auf einen lockend hergerichteten Koffietisch. Ein übernatürlich blinkender Kessel, ebensolche Milchkännchen und dann eine Unzahl kleiner Tässchen sind die Symbole eines vielköptigen Familienglückes. Jedes dieser Puppenhäuschen hat sein kleines Inselbereich mit einem Privatkanälchen umzogen, über welches ein hochgewölbtes, grün lackiertes Privatbrückchen zur Landstrasse geschlagen.

Man hatte mir, - um all diese Niedlichkeiten zu betrachten - einen Spaziergang am Zaan-Ufer empfohlen. Eben wollte ich die Uhr am altmodisch geschnörkelten Turm der protestantischen Kirche zu Rate ziehen, ob mir hier auch noch Zeit genug bis zum Abgang meines Zuges verbliebe,

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da redete mich ein vorüberfahrender Mietskutscher an: ‘Ja ja, me vrouw, sagte er, unsere Kerke ist alt, 1680 erbaut, aber das sind Sie wohl auch!? Jedenfalls thäten Sie besser, mit mir zu fahren, als in Ihren Jahren herum te loopen!’ Ich verschliesse mich der Wahrheit nie, stieg also in seinen Wagen. ‘Nun will ich Sie aber auch so schön fahren, me vrouw, dass Sie in einer Stunde alle 400 Windmühlen vom ganzen Zaanland zu sehen kriegen!! Und wenn Sie die nicht gesehen haben, dann sind Sie überhaupt nicht in Holland gewesen! - Wat vraag je er voor? (Was verlangen Sie denn dafür?), fragte ich im Bädeker-Holländisch bei diesem umfassenden Vorschlage, vor dem mich ein unbestimmtes Bangen ergriff. ‘Für eine solche Fahrt werden Ihnen zwei Gulden sehr wenig erscheinen’, meinte der Rosslenker, und ich erklärte mich damit zufrieden. Wir fuhren also. Das Pferd, welches Eend hiess und wie eine Ente aussah, entwickelte auch eine ähnlich beflügelte Gangart. ‘Wie ich wohl zu den 400 Windmühlen gelangen werde?’ fragte ich mich, als wir gleich an der ersten, rot und grün lackierten, anhielten. Der Kutscher sprang gewandt vom Bock, riss den Schlag und ebenso die schmale Thür der Mühle auf. Ein feiner dichter Mehl-Staub wirbelte mir entgegen. ‘So,’ sagte er, ‘jetzt klettern Sie hier die Leitern herauf, vier Stockwerke sind es ja blos. Und dann sehen Sie oben alle anderen 399 Windmühlen! Dann brauche ich Sie doch nicht zu jeder einzelnen zu fahren? Wie sagen Sie? Die Leiter wackelt so!? Ja, me vrouw, das kommt weil der Wind draussen heut so prächtig in die Flügel fasst, die Mühle kann doch Ihretwegen nicht stillstehen!’

Ich verschliesse mich der Wahrheit nie und kletterte weiter. Oben auf dem ‘Umgang’ harrte meiner dafür ein

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überwältigender Anblick, der einen Don Quixote zu neuen Heldenthaten entflammt haben würde. So weit das Auge reichte waren 399 Windmühlen systematisch zerstreut und alle ihre 1596 Flügel wallten und walzten!! Ganz dicht neben mir aber rauschten vier dämonische Höllenflügel von wenigstens 25 Meter Länge!! Diese holländischen molens sind Ungeheuer, denen man die Zermalmungswut formlich ansieht; sie mahlen nicht etwa nur Korn; nein, sie zerreiben Schnupftabak, sägen Holz, pressen Oel, klopfen Hanf, kurz sie bekommen alles klein. Andere Mühlen stehen mitten im trägen Wasser der Kanäle und blasen ihm Odem ein. Bei längerem Zuschauen meinte ich alles ringsum: die Kanäle, die Triften, die Erlengebüsche, Segelschiffchen, Ochsen, Pferde, Hammel, kurz die ganze Schöpfung fahre zu Lande und zu Wasser Karussell! Vollkommen drehkrank tastete ich mich die Leitern wieder hinab.

‘So,’ sagte der Kutscher als ich glücklich wieder im Wagen sass, ‘so me vrouw, nun können Sie wenigstens zu Hause sagen: Sie haben Holland gesehen! Jetzt muss ich Sie aber auf dem allernächsten Wege nach dem Bahnhof fahren, derin signalisiert ist der Zug Schon!’ Drei Minuten später fuhr meine Droschke vor der einen, mein Zug vor der andern Seite des Stationsgebäudes vor. ‘Die Ente’, welche sich durch die schnelle Gangart erregt hatte, wollte, so wie sie das Pusten der Lokomotive vernahm, buchstäblich in die Lüfte steigen! Ich sprang aus dem Wagen, warf dem Kutscher mein letztes, Geldstück, einen dicken rijksdaalder (2 1/2 Gulden) zu, und fragte, um nicht ohne einen Pfennig heimzukehren: ‘kan je wisselen?’ (wechseln). Er sah mich verächtlich an. In solchen Augenblicken, wo der Zug wartet, das Pferd vom Platze drängt, da soll ein anständiger Kutscher auch noch ‘wisselen’!?

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Ist das keinen halben Gulden Trinkgeld wert, jemand durch eine Fahrt von 10 Minuten (Wartezeit ungerechnet) einen vollkommenen Begriff von Holland beigebracht zu haben?! Möchte wissen, aus welchen armen Lande die Dame war?!