De Gemeenschap. Jaargang 6

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Karl Gabriel Pfeill
Gebückt auf die rosse meines schmerzes...

Gebückt auf die Rosse meines Schmerzes
Jage ich durch Sturmnächte
Und denke deiner Brüste,
Deines glutroten Munds,
Der mir nicht mehr blüht.
In grauem Gespinst der Wirrnis
Tastet deine schmale Hand
Vergebens nach mir:
Uns bindet keine Brücke mehr.
Durch herbstversengtes Laub
Wehst du starren Blicks
Und toten Herzens.
Endlos der Regen weint
Aus versunkenen Himmeln.