Poésies lyriques

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Voeu.
1847.

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Voeu.
1847.

A quoi bon?

Oh! dans ces tristes temps de luttes intestines,
Quand le doute et la honte accablent le plus fort,
Quand rien n'est vraisurrien, quand tout tombe en ruines,

Frappé de vertige ou de mort;

Quand les Rois éperdus chancellent sur leurs trônes,
Quand le Prêtre sous lui sent la chaire trembler,
Quand le Riche à genoux embrasse les colonnes

De son palais prêt à crouler; 21

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Quand partout l'Anarchie écrase en sa colère

 

Le germe à peine éclos d'un plus noble avenir;

 

Qu'il ne reste plus rien à bénir sur la terre,

 

Plus rien dans les cieux à bénir;

 

 

 

Que ne puis-je emporter au fond des solitudes,

 

Loin du bruit des cités qui me poursuit toujours,

 

Mes austères loisirs et mes douces études,

 

Trop souvent troublés dans leur cours;

 

 

 

Troublés par les clameurs d'un peuple de sauvages

 

Qui traîne, tour à tour, aux bords des grands chemins,

 

Les bustes mutilés et tout chargés d'outrages

 

Et des Brutus et des Tarquins;

 

 

 

Troublés par les sanglots et les cris d'anathème

 

Qui, du nord au midi, se heurtent dans les airs,

 

Et qui feraient d'effroi pâlir Satan lui-même,

 

S'ils pénétraient jusqu'aux enfers;

 

 

 

Et trouver un paisible et verdoyant asile

 

Entouré par des monts couronnés de grands bois,

 

Qui se réfléchiraient dans une onde tranquille

 

Avec leurs châteaux d'autrefois,

 

 

 

Et prêteraient, l'été, la fraîcheur de leur ombre

 

Et l'odorant velours de leurs sentiers fleuris,

 

Aux radieux ébats de mes rêves sans nombre,

 

Tantôt solennels et hardis,

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Se posant au sommet dun monde qui s'écroule

 

Pour méditer la loi d'un immuable sort,

 

Ou planant sur des flots soulevés par la houle

 

Pour guider un navire au port;

 

 

 

Tantôt, vifs et légers, suivant le météore

 

Éclos dans les vallons sous l'haleine du soir,

 

Ou suspendant leur vol àl la gaze du store

 

Qu'entrouvre une main douce à voir;

 

 

 

Souvent dans l'avenir plongeant un oeil avide,

 

Et, sous ses voiles noirs, cherchant un astre d'or,

 

Ou fouillant du Passé le sépulcre splendide

 

Pour en exhumer un trésor,

 

 

 

Et toujours rapportant de leur course infinie,

 

Sur les traits de la foudre ou sur l'aile des vents,

 

Quelque grande pensée étroitement unie,

 

Hélas! à des voeux décevants!