Les ailes rouges de la guerre

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Hopitaux

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Hopitaux

O femmes dont les mains sont belles,

Vous dédiez, par charité,

Leur sûre et tranquille bonté

Au soin quotidien des blessures mortelles.

Ceux dont les traits se sont pâlis

Sous la souffrance coutumière

Les voient agir dans la lumière,

Quand vous venez, au soir tombant, garder leurs lits.

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Leur âme en devient résignée,

 

Si douce en est la vision,

 

Lorsque vous frôle un lent rayon

 

Au long des murs où les couches sont alignées.

 

 

 

Le médicament fade et froid

 

Et même la tasse où se fanent

 

Les quatre fleurs d'une tisane

 

Se dore à la clarté qu'y rassemblent vos doigts.

 

 

 

Tout s'embellit et se rehausse;

 

Et néanmoins la mort est là

 

Qui rôde et regarde déjà

 

A travers les carreaux vers le terrain des fosses.

 

 

 

O le tragique et lumineux hôpital blanc

 

Assis en des jardins dont les rosiers dolents

 

Confient aux vents qui passent

 

Les parfums délicats de leurs floraisons lasses,

 

En quelle heure d'émoi, de crainte et de menace

 

Vous ai-je visité avec mon coeur tremblant?

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II

 

Les dalles des couloirs luisaient comme à l'église;

 

Un ordre immaculé s'établissait partout;

 

Les angles dessinaient leur netteté précise,

 

Et les murs s'allongeaient et s'enfuyaient jusqu'où?

 

 

 

Des malades traînaient aux bancs des réfectoires,

 

Puis en gagnaient le seuil et causaient sous l'auvent;

 

Des linges longs étaient pliés en des armoires,

 

Gardant l'odeur encor des prés et des grands vents.

 

 

 

Un Christ aux larges bras, un grand Christ d'espérance

 

Semblait sortir de l'ombre et planer sur les maux;

 

Dans un coin se carraient les tables de souffrance

 

Et des instruments clairs brillaient sur des plateaux.

 

 

 

Le soleil éveillait ses prismes en des verres;

 

Les scalpels attendaient rangés et acérés;

 

De tristes corps passaient prostrés sur des civières,

 

Avec leurs pauvres yeux souffrants et chavirés.

 

 

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Dans les salles où l'on mourait, des fleurs fragiles

 

Vers les derniers regards des blessés se tendaient,

 

A l'heure où s'entouraient de paravents mobiles

 

Les râles précurseurs que la mort entendait.

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III

 

O sainte vision des misères humaines,

 

Avec quelle angoissante et pathétique ardeur

 

Comme on étend les plis retombants d'un suaire

 

Je vous ai descendue à l'entour de mon coeur!

 

 

 

Je vis en votre deuil et je désire y vivre

 

Pour mieux aimer tous ceux qui sont plus hauts que moi

 

Par le courage intense et clair qui les enivre

 

Et par la fin sublime à laquelle ils ont droit.

 

 

 

Qu'ils succombent là-bas sur des champs de bataille,

 

Ou bien, un soir, sur des lits d'hôpitaux,

 

Leur grandeur est pareille et la France leur taille

 

Un semblable linceul en de mêmes drapeaux.

 

 

 

Et puis les endort tous en sa terre éternelle

 

Et, pour qu'ils soient gardés et les nuits et les jours,

 

Elle appelle sa soeur, la Gloire, à son secours,

 

La Gloire ardente, et dont, aussi, les mains sont belles.