Primevères

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Venise.

When smoothly go our gondolets

O'er the moonlight sea.

Th. Moore.

C'est Venise, mon doux rêve,
Qui, de loin, semble un vaisseau
Que jeta l'eau sur la grève
De Saint-Marc au lionceau.
L'étranger, sur ma parole!
Pour des mâts prendrait ses tours.

Vole, vole,

Ma légère barquerolle;

Vole, vole

A Venise mes amours!

Le beau golfe, où je me berce
Aux clartés de ses fanaux,
Dans ses bras la tient et verse
L'onde bleue en ses canaux.

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Comme uu doigt, ma banderole

 

Me la montre au loin toujours.

 

Vole, vole,

 

Ma légère barquerolle;

 

Vole, vole

 

A Venise mes amours!

 

 

 

C'est Venise ma patronne,

 

La cité des matelots.

 

C'est ma reine sur son trône,

 

Qui domine sur les flots.

 

Aussi, dans ma barcarolle,

 

Je la chante tous les jours.

 

Vole, vole,

 

Ma légère barquerolle;

 

Vole, vole

 

A Venise mes amours!

Décembre 1833.