Trotwaer. Jaargang 1

Jan Post /

Yn sté fan in spitsûre fol auto's
tille de strjitten fan it krûpend ûngedierte
en to'neistenby binne de harsens fol en yn sliep
dyn hannen dy't geef as kryt like broas binne
fanwege har wurk: it gearstallen fan dreamen
hwa't tocht hie fleane to kinnen
ûntwynt him net oan it bêd, boun troch de dea.

Gjin bislút.
Dat is kreas, siz ik,
in moaije, en tink derby net
oan leafde of dea
de krobbe leit op de rêch
spinfuotsjend tsjin de ein
gjin poat wiist nei de goeije kant.